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La ancha falda
Lo reconozco: estoy internado en un establecimiento
psiquiátrico y mi enfermero me observa, casi no me quita el ojo
de encima; porque en la puerta hay una mirilla, y el ojo de mi
enfermero es de ese color castaño que a mí, que soy de ojos
azules, no es capaz de calarme.
De modo que mi enfermero no puede ser enemigo mío.
Le he tomado afecto y, en cuanto entra en mi cuarto, le cuento
a ese mirón sucesos de mi vida, para que, a pesar de ese estorbo
de la mirilla, me vaya conociendo. El muy buenazo parece apreciar mis relatos, porque, en cuanto le meto alguna trola, me
muestra, para demostrarme su agradecimiento, su última figura hecha de nudos. Si es o no un artista podría discutirse. Sin
embargo, una exposición de sus creaciones sería bien acogida
por la prensa e incluso atraería compradores. Anuda cordeles
corrientes, que recoge y desenreda en las habitaciones de sus
pacientes después de la hora de visita, convirtiéndolos en complicados fantasmas cartilaginosos que sumerge después en yeso,
deja que se endurezcan y pincha luego en agujas de hacer punto, sujetándolas a pequeñas peanas de madera.
Con frecuencia juega con la idea de dar color a sus obras.
Yo se lo desaconsejo, le señalo mi cama de metal esmaltada de
blanco y lo invito a imaginarse esa cama perfectísima pintada
de colores. Espantado, se da una palmada con sus manos de
enfermero en la cabeza, trata de expresar, con aire un tanto rí-
gido, todos los horrores a un tiempo y abandona sus proyectos
polícromos.
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